Без музыки не проживу и дня!
Она во мне. Она вокруг меня
И в пенье птиц, и в шуме городов,
В молчанье трав и в радуге цветов,
И в зареве рассвета над землей...
Она везде и вечно спутник мой.
Ей всё подвластно: радость и тоска,
В ней- просто миг и долгие века.
И воскресить умеет и убить,
Заставит полюбить и разлюбить.
Но разве может жить она без нас
Хотя бы день, полдня? Хотя бы час!
Без наших дум и радостей земных,
Без мелочей смешных и не смешных?..
Мы ей за всё «спасибо!» говорим
И, веря в торжество её,— творим!
Наталья Владимировна, куда же Вы ушли ?? А как же наш Камин???!!!
Да на этом форуме им же уже хранить негде!!!
Немедленно возвращайтесь к нам.
Б.Окуджава
Заезжий музыкант целуется с трубою,
пассажи по утрам, так просто, ни о чем...
Он любит не тебя. Опомнись. Бог с тобою.
Прижмись ко мне плечом,
прижмись ко мне плечом.
Живет он третий день в гостинице районной,
где койка у окна - всего лишь по рублю,
и на своей трубе, как чайник, раскаленной
вздыхает тяжело...
А я тебя люблю.
Ты слушаешь его задумчиво и кротко,
как пенье соловья, как дождь и как прибой.
Его большой трубы простуженная глотка
отчаянно хрипит. (Труба, трубы, трубой...)
Трубач играет туш, трубач потеет в гамме,
трубач хрипит свое и кашляет, хрипя...
Но как портрет судьбы - он весь в оконной раме,
да любит не тебя...
А я люблю тебя.
Дождусь я лучших дней и новый плащ надену,
чтоб пред тобой проплыть, как поздний лист,
дрожа...
Не много ль я хочу, всему давая цену?
Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?
Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью:
заезжий музыкант играет на трубе!
Что мир весь рядом с ней, с ее горячей медью?..
Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе...
Комментарий был изменен с момента создания (Иванчева Наталья Александровна, пн, 30/03/2009 - 16:23).
Это интересно: Йозеф Гайдн написал музыкальные произведения к пословицам: "Конец - делу венец" ("Ende gut - alles gut"), "Каждому свое" ("Jedem das seine").
Годами когда-нибудь в зале концертном Мне Брамса сыграют - тоской изойду. Пастернак Амстердам, Амстердам, Черная аорта, Вам живого не отдам, Забирайте мертвого. Тело в ящик погрузив, В некой "Каравелле",- А по ящику вблизи Мы в Москве ревели. Страшно в городе чужом Помирать, наверно, Форточка - и нагишом - Падать безразмерно. Вне размера, вне, вовне, Позевайте - падаль,- Белый, синий, красный снег В Амстердаме падал.
Октябрь 1974
Шпаликов Г.
Комментарий был изменен с момента создания (nelke, Tue, 12/01/2010 - 14:50).
В тот вечер не гудел стрельчатый лес органа, Нам пели Шуберта,-родная колыбель, Шумела мельница,и в песнях урагана Смеялся музыки голубоглазый хмель. Старинной песни мир,коричневый,зелёный, Но только вечно- молодой, Где соловьиных лип рокочущие кроны С безумной яростью качает царь лесной. И сила страшная ночного возвращенья Та песня дикая,как чёрное вино: Это двойник,пустое приведенье Бессмысленно глядит в холодное окно!(Осип Мандельштам)
Скрипка издергалась, упрашивая, и вдруг разревелась так по-детски, что барабан не выдержал: "Хорошо, хорошо, хорошо!" А сам устал, не дослушал скрипкиной речи, шмыгнул на горящий Кузнецкий и ушел. Оркестр чужо смотрел, как выплакивалась скрипка без слов, без такта, и только где-то глупая тарелка вылязгивала: "Что это?" "Как это?" А когда геликон - меднорожий, потный, крикнул: "Дура, плакса, вытри!" - я встал, шатаясь полез через ноты, сгибающиеся под ужасом пюпитры, зачем-то крикнул: "Боже!", Бросился на деревянную шею: "Знаете что, скрипка? Мы ужасно похожи: я вот тоже ору - а доказать ничего не умею!" Музыканты смеются: "Влип как! Пришел к деревянной невесте! Голова!" А мне - наплевать! Я - хороший. "Знаете что, скрипка? Давайте - будем жить вместе! А?" [1914]
В тот самый день, когда твои созвучья
Преодолели сложный мир труда,
Свет пересилил свет, прошла сквозь тучу туча,
Гром двинулся на гром, в звезду вошла звезда.
И яростным охвачен вдохновеньем,
В оркестрах гроз и трепете громов,
Поднялся ты по облачным ступеням
И прикоснулся к музыке миров.
Дубравой труб и озером мелодий
Ты превозмог нестройный ураган,
И крикнул ты в лицо самой природе,
Свой львиный лик просунув сквозь орган.
И пред лицом пространства мирового
Такую мысль вложил ты в этот крик,
Что слово с воплем вырвалось из слова
И стало музыкой, венчая львиный лик.
В рогах быка опять запела лира,
Пастушьей флейтой стала кость орла,
И понял ты живую прелесть мира
И отделил добро его от зла.
И сквозь покой пространства мирового
До самых звезд прошел девятый вал...
Откройся, мысль! Стань музыкою, слово,
Ударь в сердца, чтоб мир торжествовал!
1946
Чудеса тут, да и только!
Вот ведь клавиш разных сколько!
А имён лишь семь у них.
Как же мне не спутать их?
- Видишь чёрных клавиш ряд?
Их то две, то три подряд,
Лишь две чёрненьких нажмёшь,
Между ними ре найдёшь.
Слева – до, а справа – ми,
По порядку их нажми:
До, ре, ми.
Рядышком теперь смотри.
Видишь чёрных клавиш три?
От них слева фа живёт,
Песенку свою поёт.
Возле фа – соль, ля сидят
И вдвоём на си глядят.
Ну, а си совсем несложно,
Очень быстро найти можно:
Справа от трёх чёрных клавиш
Дома ты её застанешь.
А теперь произнеси:
до, ре, ми, фа, соль, ля, си,
Друг за дружкой их сыграй
И тихонько повторяй:
до, ре, ми, фа, соль, ля, си.
Только си ты назовешь –
Рядом до найдёшь.
Если мы от до ушли,
До другого до дошли –
Значит, целую октаву
Вместе мы с тобой прошли.
Ну-ка, быстро, раз, два, три,
Это слово повтори:
октава
- Чудеса тут, да и только!
Хоть здесь клавиш разных столько –
Знаю я, как их зовут,
Знаю, где они живут.
Из страны, где солнца свет
Льется с неба жгуч и ярок,
Я привез себе в подарок
Пару звонких кастаньет.
Беспокойны, говорливы,
Отбивая звонкий стих,-
Из груди сухой оливы
Сталью вырезали их.
Щедро лентами одеты
С этой южной пестротой:
В них живет испанский зной,
В них сокрыт кусочек света.
И когда Париж огромный
Весь оденется в туман,
В мутный вечер, на диван
Лягу я в мансарде темной,
И напомнят мне оне
И волны морской извивы,
И дрожащий луч на дне,
И узлистый ствол оливы,
Вечер в комнате простой,
Силуэт седой колдуньи,
И красавицы плясуньи
Стан и гибкий и живой,
Танец быстрый, голос звонкий,
Грациозный и простой,
С этой южной, с этой тонкой
Стрекозиной красотой.
И танцоры идут в ряд,
Облитые красным светом,
И гитары говорят
В такт трескучим кастаньетам.
Словно щелканье цикад
В жгучий полдень жарким летом.
О звени, старый вальс, о звени же, звениПро галантно-жеманные сцены,Про былые, давно отзвеневшие дни,Про былую любовь и измены!С потемневших курантов упал тихий звон,Ночь, колдуя, рассыпала чары...И скользит в белом вальсе у белых колоннОдинокая белая пара... — О, вальс, звени — Про былые дни!И бесшумно они по паркету скользят...Но вглядитесь в лицо кавалера:Как-то странны его и лицо, и наряд,И лицо, и наряд, и манеры!..Но вглядитесь в нее: очень странна она...Неподвижно упали ресницы,Взор застыл... И она — слишком, слишком бледна,Словно вышла на вальс из гробницы!.. — О, вальс, звени — Про былые дни!И белеют они в странном вальсе своемМеж колонн в белом призрачном зале...И, услышавши крик петуха за окном,Вдруг растаяли в тихой печали...О, звени, старый вальс, сквозь назойливый гамНаших дней обезличенно-серых:О надменных плечах белых пудреных дам,О затянутых в шелк кавалерах!.. — О, вальс, звени — Про былые дни!
Было скрипачу семнадцать весен.
И, касаясь воздуха смычком,
юноша дорогой струн
выводил весну
навстречу людям.
И была весна изумлена,
что пред нею -
тоненькой и ломкой -
люди, умудренные делами,
затаив дыхание, сидят,
что глаза у них
от звуков потеплели,
губы стали ярче и добрей
и большие руки на коленях,
словно думы,
в тишине лежат.
Ее безумный крик извилистый и гибкий вдруг срезал серп смычка... Мне ветерок донес издалека твое дыханье, Ангел скрипки, и расцвела в твоей улыбке моя тоска.
Мрачен был косоугольный зал.
Зрители отсутствовали. Лампы
Чахли, незаправленные. Кто-то,
Изогнувшись и пляша у рампы,
Бедным музыкантам приказал
Начинать обычную работу.
Он вился вдоль занавеса тенью,
Отличался силой красноречья,
Словно вправду представлял пролог.
Музыканты верили смятенью
Призрака. И, не противореча,
Скрипки улетели в потолок.
В черную пробитую дыру
Пронесла их связанная фуга...
Там, где мир замаран поутру
Серостью смертельного недуга.
Скрипки бились насмерть с голосами
Хриплыми и гиканьем погонь.
Победив, они вели их сами.
Жгли смычки, как шелковый огонь.
И неслась таинственная весть
Мимо шпилей, куполов и галок,
Стая скрипок, тоненьких невест,
Гибла, воскресала, убегала...
А внизу осталась рать бутылок,
Лампы, ноты, стулья, пиджаки,
Музыка устала и остыла.
Музыканты вытерли смычки.
Разбрелись во мглу своих берлог,
Даже и назад не поглядели,
Оттого что странный тот пролог
Не существовал на самом деле.
Чуть слышится где-нибудь звук инструмента,
В наивном сознанье мгновенно рождается
Музыка—
Музыка губ обнаженных:
Она наполняет пространство вокруг—
От края знакомой земли и до края
Земель незнакомых...
Взгляни на него:
Его голова—не от мира сего,
А руки—земные,
Прекрасные, тонкие руки.
В напевах струн и труб есть радостные тайны,
Люблю в ночном лесу я рога зов случайный,
Люблю орган: он—гром и лира, ночь и блеск,
Он—дрожь и бронза, он волны безмерной всплеск,
Он—горн гармонии, встающей в туче черной;
Люблю я контрабас, что плачется упорно;
И, под трепещущим смычком, люблю душой
Я скрипку страшную: в себя вместив гобой,
Шум леса, аквилон, лет мушки, систр, фанфары,
Льет полусвет её мучительные чары...
Когда зеленый дёрн мой скроет прах,
Когда, простясь с недолгим бытиём,
Я буду только звук в твоих устах,
Лишь тень в воображении твоем;
Когда друзья младые на пирах
Меня не станут поминать вином,
Тогда возьми простую арфу ты,
Она была мой друг и друг мечты.
II
Повесь ее в дому против окна,
Чтоб ветер осени играл над ней,
И чтоб ему ответила она
Хоть отголоском песен прошлых дней;
Но не проснется звонкая струна
Под белоснежною рукой твоей,
Затем что тот, кто пел твою любовь,
Уж будет спать, чтоб не проснуться вновь.
ПЕСНЯ МИРА Качаясь на волнах эфира, Минуя горы и моря, Лети, лети голубкой мира, О песня звонкая моя! И расскажи тому, кто слышит, Как близок долгожданный век, Чем ныне и живет и дышит В твоей отчизне человек. Ты не одна — их будет много. С тобой летящих голубей,— Вас у далекого порога Ждет сердце ласковых друзей. Лети в закат багрово-алый, В удушливый фабричный дым, И в негритянские кварталы, И к водам Ганга голубым. 1950
Странный звук издавала в тот вечер старинная скрипка:
Человеческим горем - и женским! - звучал ее плач.
Улыбался скрипач.
Без конца к утомленным губам возвращалась улыбка.
Странный взгляд посылала к эстраде из сумрачной ложи
Незнакомая дама в уборе лиловых камней.
Взгляд картин и теней!
Неразгаданный взгляд, на рыдание скрипки похожий.
К инструменту летел он стремительно-властно и прямо.
Стон аккорда, - и вдруг оборвался томительный плач...
Улыбался скрипач,
Но глядела в партер - безучастно и весело - дама.
Музыкант играл на скрипке, я в глаза ему глядел,
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки, я надеялся понять,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать
Из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил,
Из какой-то там фантазии, которой он служил.
А еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь.
А чего с ней церемониться, чего ее беречь.
Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь.
И вселяет в нас надежду; остальное - как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению я по небу лечу.
Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
Музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
Справедливей, милосерднее и праведней она.
Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!
Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.
Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.
Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.
Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело,
В очи, глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.
Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!
Наталья Александровна! Спасибо большое за активное участие в наполнении нашей копилочки. У Вас очень интересные произведения! Надеюсь, что наши поэтические строки пригодятся многим педагогам, не только учителям музыки.
—
Всем хорошего настроения! http://muza-live.ucoz.ru/
Всегда очень важно и приятно узнать, что твои действия получают одобрение со-общников. Произведения эти не мои. Но я их очень люблю. Поэтому участвую в Вашем форуме с большим удовольствием. Считаю Ваш и подобные ему форумы украшением Oткрытого Класса. С ув.iva
Как в сумерки красив весенний синий снег,
Стальные облака краснеют по краям.
Стой, время, не спеши, останови свой бег:
Из дальнего окна доносится рояль.
И пальцы, спотыкаясь в музыке своей,
Не вытянут никак логическую нить.
Прекрасней всех поет бездушный соловей,
А сколько нужно мук, чтоб руки с сердцем слить.
Все ближе, все точней мелодии канва,
Наверно, от повторов клавиши болят.
А мне все веселей, светлее голова,
И музыка цветет, как вешние поля.
Вот тремоло дрожит, как жаворонка трель,
Качаются леса аккордами ветров,
А вот капелью нот запричитал апрель,
И стелются дымы в низинах от костров.
У каждой жизни есть мелодия одна,
Ее берут у тех, кто музыкой богат,
И учат много лет без отдыха и сна,
Но сочинить свою труднее во сто крат.
На: Поэзия о музыке
Музыка
Без музыки не проживу и дня!
Она во мне. Она вокруг меня
И в пенье птиц, и в шуме городов,
В молчанье трав и в радуге цветов,
И в зареве рассвета над землей...
Она везде и вечно спутник мой.
Ей всё подвластно: радость и тоска,
В ней- просто миг и долгие века.
И воскресить умеет и убить,
Заставит полюбить и разлюбить.
Но разве может жить она без нас
Онегин ГаджикасимовХотя бы день, полдня? Хотя бы час!
Без наших дум и радостей земных,
Без мелочей смешных и не смешных?..
Мы ей за всё «спасибо!» говорим
И, веря в торжество её,— творим!
На: Поэзия о музыке
"О женщины, Вам имя - вероломство!" В.Шекспир
Наталья Владимировна, куда же Вы ушли ?? А как же наш Камин???!!!
Да на этом форуме им же уже хранить негде!!!
Немедленно возвращайтесь к нам.
Б.Окуджава
Заезжий музыкант целуется с трубою,
пассажи по утрам, так просто, ни о чем...
Он любит не тебя. Опомнись. Бог с тобою.
Прижмись ко мне плечом,
прижмись ко мне плечом.
Живет он третий день в гостинице районной,
где койка у окна - всего лишь по рублю,
и на своей трубе, как чайник, раскаленной
вздыхает тяжело...
А я тебя люблю.
Ты слушаешь его задумчиво и кротко,
как пенье соловья, как дождь и как прибой.
Его большой трубы простуженная глотка
отчаянно хрипит. (Труба, трубы, трубой...)
Трубач играет туш, трубач потеет в гамме,
трубач хрипит свое и кашляет, хрипя...
Но как портрет судьбы - он весь в оконной раме,
да любит не тебя...
А я люблю тебя.
Дождусь я лучших дней и новый плащ надену,
чтоб пред тобой проплыть, как поздний лист,
дрожа...
Не много ль я хочу, всему давая цену?
Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?
Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью:
заезжий музыкант играет на трубе!
Что мир весь рядом с ней, с ее горячей медью?..
Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе...
На: Поэзия о музыке
"О женщины, Вам имя - вероломство!" В.Шекспир
Возвращаюсь!!! Моей "книжной полки" на все форумы хватит (шучу!!!).
----
С уважением, "Вероломная женщина" Наталия Зайцева
На: Поэзия о музыке
" О Музыка... Н. Берак.
Ты - дивный свет, Несущий душам просветленье!
И пусть покоя в жизни нет, но есть святое вдохновенье!
Когда- нибудь рассеют Тьму
В душе божественные звуки!. О, неподвластные уму,
любовь и музыканта руки...
На: Поэзия о музыке
" Господину капельмейстеру И. Баху". поэт Худеман
" Звучаньем струн когда-то покорял Орфей
Не только род людской, но и лесных зверей;
И все ж, великий Бах, твое искусство краше:
Лишь ты сумел пленить и ум, и сердце наше.
Но вот, что видеть нам доводится подчас:
Весьма подобен зверю кое- кто из нас -
Тот, кто по тупости своей тебя не ценит,
Мне без труда четвероногого заменит.
Твой чудный звук! - Вот долетел до слуха он -
И кажется, всем хором муз я окружен.
Органный твой аккорд в нас зависть приглушает,
А сквернословов дара речи он лишает.
Венчал тебя венком лавровым Аполлон;
В граните вечном твое имя высек он.
Но ты и сам себе бессмертье обеспечил:
Свом искусством ты себя увековечил."
На: Поэзия о музыке
Родная песня. Максим Леонов
Песня печальная, песня унылая
Слышиться где -то в тиши:
Звуки, как ветер осенний, тоскливые
Льются из скорбной души.
Доля суровыя, доля жестокая
В песне слагается той,
Жизнь горемычная, жизнь одинокая,
Жизнь с бесконечной тоской!....
На: Поэзия о музыке
Огромное спасибо всем, всем, всем за великолепные стихи .....!!!
С уважением Светлана Борисовна
На: Поэзия о музыке
Ю. Визбор " Наполним музыкой сердца"
Наполним музыкой сердца!
Устроим праздники из буден.
Своих мучителей забудем,
Вот сквер - пройдемся ж до конца.
Найдем любимейшую дверь,
За ней - ряд кресел золоченных,
Куда, с восторгом увлеченных
Внесем мы тихий груз своих потерь.
Какая музыка была,
Какая музыка звучала!
Она совсем не поучала,
А лишь тихонечко звала.
Звала добро считать добром,
И хлеб считать благодеяньем,
Страданье вылечить страданьем,
А душу греть вином или огнем.....
Наполним музыкой сердца!
На: Поэзия о музыке
Псалом Александра Галича "Слушая Баха".
На стене прозвенела гитара,
Зацвели на обоях цветы.
Одиночество божьего дара,
Как прекрасно и горестно ты.
Есть ли в мире волшебней, чем эта
Всей докуки земной вопреки
Одиночество звука и цвета
И паденье последней строки.
Отправляется небыль в дорогу
И становится былью потом,
Кто же смеет указывать Богу
И заведывать божьим путём.
Но к словам, огранённым строкою,
Но к холсту, обращённому в дым,
Так легко прикоснуться рукою
И соблазн этот так нестерпим.
И не знают вельможные каты,
Что не каждая близость близка,
И что в храм ре-минорной токкаты
Недействительны их пропуска.
На: Поэзия о музыке
На: Поэзия о музыке
ОЙСТРАХУ
Годами когда-нибудь в зале концертном Мне Брамса сыграют - тоской изойду. Пастернак Амстердам, Амстердам, Черная аорта, Вам живого не отдам, Забирайте мертвого. Тело в ящик погрузив, В некой "Каравелле",- А по ящику вблизи Мы в Москве ревели. Страшно в городе чужом Помирать, наверно, Форточка - и нагишом - Падать безразмерно. Вне размера, вне, вовне, Позевайте - падаль,- Белый, синий, красный снег В Амстердаме падал.Октябрь 1974
Шпаликов Г.
На: Поэзия о музыке
Лютель Эдер
Недосягаемо-крылата,
Сквозь тени зыбких облаков
Взлетает Лунная Соната
Над перекрестьями веков...
За счастья миг грядёт расплата...
Но в дымном пламени костров
Всё так же жертвенно и свято
Сияет Лунная Любовь;
И, недоступна власти злата,
Пройдя сквозь сумрачность времён,
Мерцает Лунная Соната,
Даря ночам жемчужный сон;
А жизнь ни в чём не виновата -
Её движенья строгий ход
Диктует судьбы - как Соната
Диктует темам свой черёд...
...Над неизбежностью заката
Взойдёт прощеньем звёздный свод...
И плачет Лунная Соната,
Роняя в Вечность капли нот...
На: Поэзия о музыке
На: Поэзия о музыке
На: Поэзия о музыке
Музыкант
Музыкант играл на скрипке,
Я в глаза ему глядел.
Я не то, чтоб любопытствовал,
Я по небу летел.
Я не то, чтобы от скуки,
Я надеялся понять,
Как умеют эти руки
Эти звуки извлекать.
Из какой-то деревяшки,
Из каких-то грубых жил,
Из какой-то там фантазии,
Которой он служил.
А еще ведь надо в душу
Булат ОкуджаваК нам проникнуть и поджечь.
Отчего ж с ней церемониться,
Чего ее беречь.
На: Поэзия о музыке
Я слышу музыку повсюду:
Среди ветров, в бурленье вод.
С восходом солнца меня будит,
А на закате спать кладёт.
Она идёт со мной по лесу,
И через поле, где цветы.
Она то радужным навесом
Мелькнёт, то спрячется в пути.
Она, как верная подруга,
Меня не бросит, не предаст.
Она и в дождь со мной, и вьюгу,
И в праздник, и в тревожный час.
Елена Тарасенко
На: Поэзия о музыке
С уважением Иванова Людмила Юрьевна, г.Новосокольники
На: Поэзия о музыке
Играйте все этюды Черни!
И никакой на свете скверне
На ваших пальцах- не бывать.
Все десять заняты этюдом,
На вид - трудом,по сути- чудом,
Не будем это забывать.
А звук прелюдий Майкапара!
А смены холода и жара,
Которых стоил мне урок!
И как тогда мне не игралось,
Откуда всё бралось и бралось?
Какой во мне, безрукой, прок?
Но время шло и я привыкла.
И имя Гедике возникло,
И надорвался педагог.
Да я не музыкой гнушалась!
Но слишком явно мне внушалось:
Какой во мне, безрукой, прок?
Так где ж вы были, Моцарт, Шуберт?
Они сейчас меня погубят...
Где вы, Шопен и Мендельсон?
Вот так урон непоправимый
Хотя, как сон, неуловимый,
Мне был когда-то нанесён.
...Картины эти - невозвратны.
Те имена - невероятны:
Клементи, Черни, Майкапар...
Ведь до сих пор не понимаю!
Но лихом их не поминаю,
А помню: школа-холод-жар!
В. Долина
С уважением Иванова Людмила Юрьевна, г.Новосокольники
На: Поэзия о музыке
Он играет, играет "Элизе"...
Без конца повторяет урок.
Но мерещится- ближе и ближе
Подступает волшебный "Сурок".
Прихотлива прекрасная дева,
Прихотлива и страшно строга.
С ней пожалуй не сделаешь дела-
Не получится с ней ни фига.
На чахоточный слабый румянец
Ты себя же, дурила, обрёк...
Но стоит под окном оборванец,
И шарманка при нём, и зверёк.
Эти фижмы улыбки оборки,
Эта мягкая влажность руки...
Девы мелочны и дальнозорки-
Но светлы и пушисты сурки.
Он играет, играет "Элизе"...
Он повёл бы её под венец!
Сердце будет дробиться, делиться.
А потом разобьётся в конец!
Но играет, молчите, молчите!
И шарманка ему не пророк.
Он не бабе играет - мальчишке,
У которого - верный сурок.
В. Долина
С уважением Иванова Людмила Юрьевна, г.Новосокольники
На: Поэзия о музыке
Мелодия
Душе моей грустно! Спой песню, певец!
Любезен глас арфы душе и унылой.
Мой слух очаруй ты волшебством сердец,
Гармонии сладкой всемощною силой.
Коль искра надежды есть в сердце моём,
Её вдохновенная арфа пробудит;
Когда хоть слеза сохранилася в нём,
Прольётся, и сердце сжигать мне не будет.
Но песни печали, певец, мне воспой:
Для радости сердце моё уж не бьётся;
Заставь меня плакать; иль долгой тоской
Гнетомое сердце моё разорвётся!
Довольно страдал я, довольно терпел;
Устал я!- Пусть сердце или сокрушится
И кончит земной мой несносный удел,
Иль с жизнию арфой златой примирится.
Н.И. Гнедич
С уважением Иванова Людмила Юрьевна, г.Новосокольники
На: Поэзия о музыке
Владимир Маяковский - "Скрипка и немного нервно"
Скрипка издергалась, упрашивая, и вдруг разревелась так по-детски, что барабан не выдержал: "Хорошо, хорошо, хорошо!" А сам устал, не дослушал скрипкиной речи, шмыгнул на горящий Кузнецкий и ушел. Оркестр чужо смотрел, как выплакивалась скрипка без слов, без такта, и только где-то глупая тарелка вылязгивала: "Что это?" "Как это?" А когда геликон - меднорожий, потный, крикнул: "Дура, плакса, вытри!" - я встал, шатаясь полез через ноты, сгибающиеся под ужасом пюпитры, зачем-то крикнул: "Боже!", Бросился на деревянную шею: "Знаете что, скрипка? Мы ужасно похожи: я вот тоже ору - а доказать ничего не умею!" Музыканты смеются: "Влип как! Пришел к деревянной невесте! Голова!" А мне - наплевать! Я - хороший. "Знаете что, скрипка? Давайте - будем жить вместе! А?" [1914]С уважением, Антонина Александровна
На: Поэзия о музыке
Заболоцкий Николай
Бетховен
В тот самый день, когда твои созвучья
Преодолели сложный мир труда,
Свет пересилил свет, прошла сквозь тучу туча,
Гром двинулся на гром, в звезду вошла звезда.
И яростным охвачен вдохновеньем,
В оркестрах гроз и трепете громов,
Поднялся ты по облачным ступеням
И прикоснулся к музыке миров.
Дубравой труб и озером мелодий
Ты превозмог нестройный ураган,
И крикнул ты в лицо самой природе,
Свой львиный лик просунув сквозь орган.
И пред лицом пространства мирового
Такую мысль вложил ты в этот крик,
Что слово с воплем вырвалось из слова
И стало музыкой, венчая львиный лик.
В рогах быка опять запела лира,
Пастушьей флейтой стала кость орла,
И понял ты живую прелесть мира
И отделил добро его от зла.
И сквозь покой пространства мирового
До самых звезд прошел девятый вал...
Откройся, мысль! Стань музыкою, слово,
Ударь в сердца, чтоб мир торжествовал!
1946
С уважением, Антонина Александровна
На: Поэзия о музыке
Антонина Александровна! Спасибо за поэзию!
На: Поэзия о музыке
Собираем потихоньку...
С уважением, Антонина Александровна
На: Поэзия о музыке
ДО – РЕ – МИ – ФА – СОЛЬ – ЛЯ – СИ.
Чудеса тут, да и только!
Вот ведь клавиш разных сколько!
А имён лишь семь у них.
Как же мне не спутать их?
- Видишь чёрных клавиш ряд?
Их то две, то три подряд,
Лишь две чёрненьких нажмёшь,
Между ними ре найдёшь.
Слева – до, а справа – ми,
По порядку их нажми:
До, ре, ми.
Рядышком теперь смотри.
Видишь чёрных клавиш три?
От них слева фа живёт,
Песенку свою поёт.
Возле фа – соль, ля сидят
И вдвоём на си глядят.
Ну, а си совсем несложно,
Очень быстро найти можно:
Справа от трёх чёрных клавиш
Дома ты её застанешь.
А теперь произнеси:
до, ре, ми, фа, соль, ля, си,
Друг за дружкой их сыграй
И тихонько повторяй:
до, ре, ми, фа, соль, ля, си.
Только си ты назовешь –
Рядом до найдёшь.
Если мы от до ушли,
До другого до дошли –
Значит, целую октаву
Вместе мы с тобой прошли.
Ну-ка, быстро, раз, два, три,
Это слово повтори:
октава
- Чудеса тут, да и только!
Хоть здесь клавиш разных столько –
Знаю я, как их зовут,
Знаю, где они живут.
На: Поэзия о музыке
Дмитрий Сухарев
Сергею Никитину
Музицируйте семейно!
Планомерно! День за днем!
Подрастает наша смена —
Что посеем, то пожнем.
Ходит слух, что наши дети
Станут взрослыми людьми.
Люди мира на планете,
Музицируйте с детьми!
Бабки, пойте! Для концерта
Важно — что? Огонь души.
У концерта нет рецепта,
Все рецепты хороши:
Под гармонь и а капелла,
В стиле Глюка, в стиле блю,
Под Шульженко мама пела,
Я — старинные люблю...
Хороши и те и эти!
Но подумаем сперва,
Как бы сделать, чтобы дети
Знали главные слова,
Чтобы чувствовали шкурой
Песен праведных заряд.
И еще — чтобы халтурой
Не испортить нам ребят.
От рождения до смерти
Ждет их много разных вех,
Тем не менее, поверьте,
Меломания — не грех.
Пусть вовек не умирает
Простодушная триоль,
Коли музыка играет
Положительную роль.
Люди мира на планете!
Знаю, вам покоя нет,
Но — имейте на примете
Гармонический предмет!
Пойте громко, вдохновенно,
Хором и по одному!
Очень важно, чтобы смена
Понимала что к чему.
На: Поэзия о музыке
На: Поэзия о музыке
Максимилиан Волошин
КАСТАНЬЕТЫ
Е. С. Кругликовой
Из страны, где солнца свет
Льется с неба жгуч и ярок,
Я привез себе в подарок
Пару звонких кастаньет.
Беспокойны, говорливы,
Отбивая звонкий стих,-
Из груди сухой оливы
Сталью вырезали их.
Щедро лентами одеты
С этой южной пестротой:
В них живет испанский зной,
В них сокрыт кусочек света.
И когда Париж огромный
Весь оденется в туман,
В мутный вечер, на диван
Лягу я в мансарде темной,
И напомнят мне оне
И волны морской извивы,
И дрожащий луч на дне,
И узлистый ствол оливы,
Вечер в комнате простой,
Силуэт седой колдуньи,
И красавицы плясуньи
Стан и гибкий и живой,
Танец быстрый, голос звонкий,
Грациозный и простой,
С этой южной, с этой тонкой
Стрекозиной красотой.
И танцоры идут в ряд,
Облитые красным светом,
И гитары говорят
В такт трескучим кастаньетам.
Словно щелканье цикад
В жгучий полдень жарким летом.
Июль 1901, Mallorca
С уважением, Антонина Александровна
На: Поэзия о музыке
С уважением, Антонина Александровна
На: Поэзия о музыке
Срочно требуется поэтическое произведение о симфоническом оркестре!!!
На: Поэзия о музыке
Ксения Некрасова
МУЗЫКА
Было скрипачу семнадцать весен.
И, касаясь воздуха смычком,
юноша дорогой струн
выводил весну
навстречу людям.
И была весна изумлена,
что пред нею -
тоненькой и ломкой -
люди, умудренные делами,
затаив дыхание, сидят,
что глаза у них
от звуков потеплели,
губы стали ярче и добрей
и большие руки на коленях,
словно думы,
в тишине лежат.
На: Поэзия о музыке
К отъезду музыканта-друга
Мой стих минорный тон берет,
И нашей старой дружбы фуга,
Все развиваяся, растет...
Мы увертюру жизни бурной
Сыграли вместе до конца,
Грядущей славы марш бравурный
Нам рано волновал сердца;
В свои мы верили таланты,
Делились массой чувств, идей...
И был ты вроде доминанты
В аккордах юности моей.
Увы, та песня отзвучала,
Иным я звукам отдался,
Я детонировал немало
И с диссонансами сжился;
Давно без счастья и без дела
Дары небес я растерял,
Мне жизнь, как гамма, надоела,
И близок, близок мой финал...
Но ты - когда для жизни вечной
Меня зароют под землей,-
Ты в нотах памяти сердечной
Не ставь бекара предо мной
С уважением, Антонина Александровна
На: Поэзия о музыке
С уважением, Антонина Александровна
На: Поэзия о музыке
Райнер Мария Рильке
ЛЮТНЯ
Я — лютня. Если хочется постичь
меня, моим залюбовавшись телом,
ты говори, как говоришь о спелом
инжире. И преувеличь,
не бойся, темноту мою. Она -
от Туллии. Стыдливости святой
немного в ней, ее волос копна —
как светлый зал. Она брала порой
с поверхности моей щепоти
и напевала что-нибудь.
И я, себя невольно убаюкав,
Вся растворялась в ней, как в сути — суть.
С уважением, Антонина Александровна
На: Поэзия о музыке
Рояль и скрипка, им мое почтенье,
На: Поэзия о музыке
Павел Антокольский
МУЗЫКА
Мрачен был косоугольный зал.
Зрители отсутствовали. Лампы
Чахли, незаправленные. Кто-то,
Изогнувшись и пляша у рампы,
Бедным музыкантам приказал
Начинать обычную работу.
Он вился вдоль занавеса тенью,
Отличался силой красноречья,
Словно вправду представлял пролог.
Музыканты верили смятенью
Призрака. И, не противореча,
Скрипки улетели в потолок.
В черную пробитую дыру
Пронесла их связанная фуга...
Там, где мир замаран поутру
Серостью смертельного недуга.
Скрипки бились насмерть с голосами
Хриплыми и гиканьем погонь.
Победив, они вели их сами.
Жгли смычки, как шелковый огонь.
И неслась таинственная весть
Мимо шпилей, куполов и галок,
Стая скрипок, тоненьких невест,
Гибла, воскресала, убегала...
А внизу осталась рать бутылок,
Лампы, ноты, стулья, пиджаки,
Музыка устала и остыла.
Музыканты вытерли смычки.
Разбрелись во мглу своих берлог,
Даже и назад не поглядели,
Оттого что странный тот пролог
Не существовал на самом деле.
С уважением, Антонина Александровна
На: Поэзия о музыке
Музыкант
(Элюар, Поль)
Чуть слышится где-нибудь звук инструмента,
В наивном сознанье мгновенно рождается
Музыка—
Музыка губ обнаженных:
Она наполняет пространство вокруг—
От края знакомой земли и до края
Земель незнакомых...
Взгляни на него:
Его голова—не от мира сего,
А руки—земные,
Прекрасные, тонкие руки.
На: Поэзия о музыке
Из книги «ВСЕ СТРУНЫ ЛИРЫ»
(Гюго, Виктор)
В напевах струн и труб есть радостные тайны,
Люблю в ночном лесу я рога зов случайный,
Люблю орган: он—гром и лира, ночь и блеск,
Он—дрожь и бронза, он волны безмерной всплеск,
Он—горн гармонии, встающей в туче черной;
Люблю я контрабас, что плачется упорно;
И, под трепещущим смычком, люблю душой
Я скрипку страшную: в себя вместив гобой,
Шум леса, аквилон, лет мушки, систр, фанфары,
Льет полусвет её мучительные чары...
На: Поэзия о музыке
М.Ю. Лермонтов
Арфа
Когда зеленый дёрн мой скроет прах,
Когда, простясь с недолгим бытиём,
Я буду только звук в твоих устах,
Лишь тень в воображении твоем;
Когда друзья младые на пирах
Меня не станут поминать вином,
Тогда возьми простую арфу ты,
Она была мой друг и друг мечты.
II
Повесь ее в дому против окна,
Чтоб ветер осени играл над ней,
И чтоб ему ответила она
Хоть отголоском песен прошлых дней;
Но не проснется звонкая струна
Под белоснежною рукой твоей,
Затем что тот, кто пел твою любовь,
Уж будет спать, чтоб не проснуться вновь.
С уважением, Антонина Александровна
На: Поэзия о музыке
ПЕСНЯ МИРА Качаясь на волнах эфира, Минуя горы и моря, Лети, лети голубкой мира, О песня звонкая моя! И расскажи тому, кто слышит, Как близок долгожданный век, Чем ныне и живет и дышит В твоей отчизне человек. Ты не одна — их будет много. С тобой летящих голубей,— Вас у далекого порога Ждет сердце ласковых друзей. Лети в закат багрово-алый, В удушливый фабричный дым, И в негритянские кварталы, И к водам Ганга голубым. 1950
С уважением, Антонина Александровна
На: Поэзия о музыке
Марина Цветаева
НА КОНЦЕРТЕ
Странный звук издавала в тот вечер старинная скрипка:
Человеческим горем - и женским! - звучал ее плач.
Улыбался скрипач.
Без конца к утомленным губам возвращалась улыбка.
Странный взгляд посылала к эстраде из сумрачной ложи
Незнакомая дама в уборе лиловых камней.
Взгляд картин и теней!
Неразгаданный взгляд, на рыдание скрипки похожий.
К инструменту летел он стремительно-властно и прямо.
Стон аккорда, - и вдруг оборвался томительный плач...
Улыбался скрипач,
Но глядела в партер - безучастно и весело - дама.
С уважением, Антонина Александровна
На: Поэзия о музыке
Б.Окуджава
Моцарт
Моцарт на старенькой скрипке играет,
Моцарт играет, а скрипка поёт.
Моцарт Отечества не выбирает,
Просто играет всю жизнь напролёт.
Ах, ничего, что порой, как известно,
Наша судьба то гульба, то пальба,
Не оставляйте, стараний маэстро,
Не убирайте ладони со лба.
Где-нибудь на остановке конечной
Скажем спасибо и этой судьбе,
Но из грехов нашей Родины вечной
Не сотворить бы кумиров себе.
Ах, ничего, что порой, как известно,
Наша судьба то гульба, то пальба,
Не оставляйте, стараний маэстро,
Не убирайте ладони со лба.
Коротки наши лета молодые,
Нити развеются, как на кострах,
Красный камзол, башмаки золотые,
Белый парик, рукава в кружевах.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
Наша судьба то гульба, то пальба,
Не оставляйте, стараний маэстро,
Не убирайте ладони со лба.
http://www.bard.ru/cgi-bin/disk.cgi?disk=558
На: Поэзия о музыке
Б.Окуджава
Музыкант
Музыкант играл на скрипке, я в глаза ему глядел,
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки, я надеялся понять,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать
Из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил,
Из какой-то там фантазии, которой он служил.
А еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь.
А чего с ней церемониться, чего ее беречь.
Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь.
И вселяет в нас надежду; остальное - как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению я по небу лечу.
Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
Музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
Справедливей, милосерднее и праведней она.
http://www.bard.ru/cgi-bin/disk.cgi?disk=558
На: Поэзия о музыке
Николай Гумилёв.
Волшебная скрипка
Валерию Брюсову
Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!
Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.
Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.
Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.
Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело,
В очи, глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.
Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!
На: Поэзия о музыке
Наталья Александровна! Спасибо большое за активное участие в наполнении нашей копилочки. У Вас очень интересные произведения! Надеюсь, что наши поэтические строки пригодятся многим педагогам, не только учителям музыки.
На: Поэзия о музыке
Светлана Николаевна, спасибо Вам за внимание!
Всегда очень важно и приятно узнать, что твои действия получают одобрение со-общников. Произведения эти не мои. Но я их очень люблю. Поэтому участвую в Вашем форуме с большим удовольствием. Считаю Ваш и подобные ему форумы украшением Oткрытого Класса. С ув.iva
На: Поэзия о музыке
Лютня! Безумица! Каждый раз,
Царского беса вспугивая:
"Перед Саулом-Царем кичась"...
(Да не струна ж, а судорога!)
Лютня! Ослушница! Каждый раз,
Струнную честь затрагивая:
"Перед Саулом-Царем кичась -
Не заиграться б с аггелами!"
Горе! Как рыбарь какой стою
Перед пустой жемчужницею.
Это же оловом соловью
Глотку залить... да хуже еще:
Это бессмертную душу в пах
Первому добру молодцу...
Это - но хуже, чем в кровь и в прах:
Это - сорваться с голоса!
И сорвалась же! - Иди, будь здрав,
Бедный Давид... Есть пригороды!
Перед Саулом-Царем играв,
С аггелами - не игрывала!
14 февраля 1923
На: Поэзия о музыке
С уважением, Антонина Александровна
На: Поэзия о музыке
ЛЮДИ!!! Спасибо за Ваши комментарии. Стихи - просто ЧУДО!!! Я ВСЕХ благодарю и
.
На: Поэзия о музыке
А.Дольский
Март. Сумерки...
Как в сумерки красив весенний синий снег,
Стальные облака краснеют по краям.
Стой, время, не спеши, останови свой бег:
Из дальнего окна доносится рояль.
И пальцы, спотыкаясь в музыке своей,
Не вытянут никак логическую нить.
Прекрасней всех поет бездушный соловей,
А сколько нужно мук, чтоб руки с сердцем слить.
Все ближе, все точней мелодии канва,
Наверно, от повторов клавиши болят.
А мне все веселей, светлее голова,
И музыка цветет, как вешние поля.
Вот тремоло дрожит, как жаворонка трель,
Качаются леса аккордами ветров,
А вот капелью нот запричитал апрель,
И стелются дымы в низинах от костров.
У каждой жизни есть мелодия одна,
Ее берут у тех, кто музыкой богат,
И учат много лет без отдыха и сна,
Но сочинить свою труднее во сто крат.
http://www.bard.ru/cgi-bin/disk.cgi?disk=174